那一刹那的死寂比之前的轰鸣更让人心慌。
干裂的河床上，数百名正在庆祝的村民僵住了，有人手里的锣还没来得及敲响，举在半空，像个滑稽的定格。
上游并非完全断绝，而是那股子雄浑的水劲儿没了，只剩下几缕浑浊的泥汤在乱石间苟延残喘。
几个胆大的年轻后生顺着崖壁爬上去看了一圈，回来时脸都是白的：“塌了。上头的主道让半座山给埋了，堵得严严实实。”
人群里炸了锅。
有人哭天抢地，有人要去报官，还有个老秀才哆哆嗦嗦地提议写万言书请工部的大人带“飞火流星”来炸山。
萧景珩没在那堆乱糟糟的人群里。
他这一身粗布短褐已经穿了小半年，肩膀上磨出的老茧比他在龙椅上坐出的脾气还硬。
他在挑夫队里混了三天，一句话没说过，存在感稀薄得像路边的一棵枯草。
第四天清晨，雾还没散。
萧景珩蹲在那个刚干涸不久的渠床死角，手里那把卷了刃的铁锹有一搭没一搭地敲着岩壁。
“当、当、当。”
声音很脆，不像是在敲实心的石头，倒像是在敲一面蒙了皮的鼓。
旁边有个正啃干馍的老矿工瞥了他一眼，想骂这哑巴偷懒，却见萧景珩突然停了手。
他侧过头，把耳朵贴在满是苔藓的石壁上，那姿势并不像在听水，倒像是在听这石头的心跳。
半盏茶的功夫，萧景珩站起身，拍了拍膝盖上的灰。
他没看任何人，只是抡起铁锹，狠狠插进了离岩壁三尺远的一处松土里。
铁锹入土三分，立得笔直。
他在锹把上系了一根随手扯下来的枯草绳，打了个死结，然后转身混进了下山的迷雾。
当晚，那个啃干馍的老矿工鬼使神差地摸了回来。
他围着那是铁锹转了两圈，啐了一口唾沫在掌心，抡起镐头照着那铁锹下的土层刨了下去。
不到三尺，一股湿气扑面而来。
再刨两尺，一声闷响，浑浊的地下暗流像是终于找到了宣泄口，滋地一声喷了老矿工一脸泥水。
水流初时细如丝线，七日后汇成了一条不知疲倦的溪流。
欢呼声再次震动山野的时候，萧景珩正站在极远处的荒岭坡顶。
他听着风里传来的锣鼓声，脸上没什么表情，转身往更西边的无人区走去。
救人的不是他，是那想要活命的水自己找到的路。
边境的死人堆里，总是透着股甜腥味。
林墨跨进这疫村的时候，正赶上一场高热后的死寂。
这里的郎中早就跑光了，剩下的只有等死的病人和几个还没学会哭的孩子。
她看了一眼躺在门板上的汉子，舌苔灰腻得像刷了一层浆糊，脉象涩得像生锈的锯齿。
这是湿毒闭了三焦，也就是俗话说的“闷杀”。
若是在药王谷，一副“开鬼门”的汤药灌下去，发一身透汗就能救回来。
可现在她药箱里空得能跑老鼠，莫说艾草，就连最贱的麻黄都找不到一根。
院子角落里，几个孩童正哆哆嗦嗦地烧着枯藤取暖。
湿柴火不好烧，烟气呛得人直流眼泪。
林墨刚想走开，鼻尖忽然动了动。
那呛人的烟里，夹着一丝极淡的、辛辣的香气。
她眯着眼走过去，从那堆乱柴里捡起一截半焦的残枝——是野生的石菖蒲，这种贱草在水沟边长得到处都是，平时根本没人多看一眼。
她没说话，只是默默地把剩下的石菖蒲全挑了出来，混着灶膛里的热灰捏成了一个个黑乎乎的饼子。
“挂屋檐四角，一日熏三次。”她把饼子塞给那个正烧火的大丫头，声音哑得像砂纸磨过，“别省着，这玩意儿沟里全是。”
三日后，村子里那股令人作呕的甜腥味散了，取而代之的是一股清冽的辛辣气。
病人们身上那层腻乎乎的油汗终于发了出来，烧退了。
等到村里的稳婆提着一篮子鸡蛋想来谢恩人的时候，林墨早就换了一身拾柴妇的破烂衣裳混出了村口。
当夜暴雨倾盆，她蜷缩在一处废弃的桥洞里，捂着嘴剧烈地咳嗽。
一口血痰吐在掌心，鲜红刺目。
她面无表情地把那口血吞了回去，反手脱下身上那件虽然破旧但还算干燥的外袍，小心翼翼地盖在墙角那本已经湿了一半的《海症十二课》抄本上。
西南的雨像是要把天捅漏了。
阿阮被困在这个山谷部落已经半个月。
连绵的阴雨让薯块在地里就开始烂，族人们也没了精气神，一个个眼窝深陷。
首领急得要放火烧林子驱湿气，阿阮抬头看了看那厚得像棉被一样的云层，伸手拦住了那个举着火把的莽汉。
“火起不来，烟会先毒死人。”
她没多解释，只是把一群孩子叫到跟前。
她也不教书，就带着他们在烂泥地里捡树皮。
“这种，纹理直的，不要。”
“这种，像蛇鳞一样的，留下。”
她教孩子们把那些“蛇鳞”树皮捣碎，用脚踩出汁液。
那种浑浊的汁水带着一股涩味，是天然的碱性。
她带着女人们把发霉的薯块泡进这汁水里，又让人砍了竹子，把积水引到低洼处养起了那见风就长的绿藻。
十天过去，薯块没烂完，原本奄奄一息的鸡鸭吃了绿藻，竟开始重新下蛋了。
一个还没灶台高的小娃娃捧着一枚热乎乎的鸭蛋，踮着脚要递给她。
阿阮摇摇头，把那只脏兮兮的小手推了回去。
她指了指头顶依然阴沉的天，又指了指地上的树皮和竹管。
意思是：不是我给的，是这地里长出来的，是你自己找到的。
青鸢快被海风吹傻了。
盐碱滩上的商队为了那几本被潮气沤烂的账册打得头破血流。
货主骂伙计偷东西，伙计骂货主黑心肝，两边手里都抄着家伙，眼看就要出人命。
青鸢坐在旁边的一块礁石上，看着一个渔民正拿着贝壳在沙滩上划拉，记着今天的潮汐。
浪来了，字没了。浪退了，再写。
她忽然觉得好笑。这一路的精打细算，在老天爷眼里不过是个屁。
她借了一块炭石，在一块烂船板上画了个格子。
没有那些复杂的借贷平衡，只有两列：左边是“货”，右边是“天”。
“吵什么？”她把船板往人群中间一扔，“看清楚了，那天起风，少了三成盐，不是人偷的，是老天爷收的税。”
那个领头的货主愣住了，盯着那格子看了半天：“老天爷收的税……这名目能入账？”
“你不入，它就不收了？”青鸢反问。
人群渐渐静了下来。那块画着格子的船板在几家商队手里传了一圈。
青鸢没等他们回过神，拍拍屁股走了。
临行前，她经过海边，顺脚把那块船板踢进了海水里。
下一个浪头打过来，船板撞在礁石上，碎成了几片木渣子。
秋分那天夜里，风有些凉。
北方的矿区举行了一场“听地祭”，几十个年轻后生趴在地上，用那种奇怪的共鸣阵听着大地的动静，比老祖宗传下来的法子准了两成。
南方海岛的墙上，多了一排排用来记录“病音”的符号；西南的孩子们用落叶拼出了雨水的走向；西北驿站门口的粗陶碗里，融雪的流向竟然和往年不一样了。
这些变化细微得像尘埃，散落在天下的角角落落，没人知道它们来自哪里，也没人记得曾有四个奇怪的人路过。
千里之外的一座破庙里。
萧景珩独自坐在缺了一条腿的供桌上，手里捏着那枚旧铜钱。
“铮”的一声。
铜钱在空中翻转，落进了墙角的一口破瓦瓮里。
那瓮里已经有了几枚铜钱，有的锈迹斑斑，有的还算光亮，那是不同年号的钱，也是不同路人的命。
他起身披上那件洗得发白的短褐，望向东方的天际线。
那里有一抹鱼肚白正在泛起