陈涛背靠着墙滑坐下去，短暂地闭上了眼睛。
荒谬。
这他妈到底给我干哪来了？
这个念头不受控制地冒出来。
老子他妈的是华国缉毒警啊。殉职？操，自己才31岁啊。
上一刻，他还在西南边境闷热的雨夜里，追捕毒贩。子弹擦着耳朵飞，血和雨水混在一起往嘴里灌，脚下的红土地被踩得稀烂。下一刻，他就在这个冰冷、潮湿、散发着工业废气和腐烂味道的隧道里，被一个他从未效忠过的国家，追捕成一个“叛国者”。
自己可真是日了狗了。
这个什么亚历克斯·陈，cIA，叛国，他妈关我屁事？
这具身体是他的，这条命现在归我管。凭什么让老子替他去死？
他闭上眼，想把那些不属于自己的念头甩出去。
甩不出去。
亚历克斯·陈是谁？
这个问题刚冒出来，无数的记忆碎片就撞了进来。
没有顺序，没有逻辑。
一间狭窄的公寓，窗外是洛杉矶永远灰蒙蒙的天。亚历克斯坐在电脑前，屏幕上是加密的报告界面。他揉了揉发涩的眼睛，拿起桌边一个相框——里面是一个华人老者的黑白照片，面容清癯，眼神平静。外祖父。相框背面用钢笔写着一行已经有些褪色的中文小楷：
【为国为民，虽九死其犹未悔。】
会议室。上司理查德·沃克金丝眼镜后的微笑：“……‘清算之时’，一个新型混合威胁。我们需要一双眼睛，亚历克斯。只观察，记录，不介入。你的报告，只对我负责。”
蓝鸟咖啡馆。戴墨镜的男人推过来一张斯台普斯中心结构图：“后勤通道，通风系统进气口。你的任务是观察物流，记住节点。”
电脑屏幕。一份打开的加密档案。标题：【甲基膦酰二氟（沙林前体）——物理性质与扩散模拟】。下面有小字标注：“参考案例：1995年东京地铁沙林事件。密闭空间效能提升300%。”
安全屋。最后一次收到加密短信：【明早0530，老地方上车。‘示现之雷’进入最终阶段。】阿拉伯语片段：“……真主的清算……体育馆……中场时分……恩赐将洒向每一个崇拜偶像的人……”
最后：一份简短的行动纲要闪过脑海：“‘三声雷鸣’……A点，示现之雷，斯台普斯中心……”后面的字迹在记忆里模糊不清。这是什么？组织的终极计划？为什么我的记忆里会有这个？
“守夜人”。
亚历克斯·陈，28岁，cIA三级分析师，外祖父为华人，母亲早逝，父亲疏远。
陈涛使劲揉了一把脸，发现自己的手在抖。
妈的，这家伙搞了半天真是个卧底。
可那是亚历克斯·陈的选择啊。一个带着四分之一华人血脉的cIA分析师，选择了这个国家，相信了那些关于“自由”、“真理”、“守护”的表述，并准备为之付出一切。
然后，他被这个国家像扔垃圾一样扔了出来，背上最恶毒的罪名。
陈涛抱着头，喉咙里发出一声嘶吼。
“呃……”
太阳穴像被人用凿子一下一下地凿。那些画面不像是回忆，像是有人在他脑子里放火。
他狠狠捶了一下自己的脑袋。
疼。
但这疼是对的。能让他从那些该死的东西里爬出来。
隧道重新安静下来。只剩他自己的粗喘，和远处滴答滴答的漏水声。
两种记忆，两种身份，两种忠诚，在他脑子里疯狂撕扯。
西南边境的暴雨声。cIA简报室里枯燥的键盘声。
外祖父用带着口音的普通话，慢慢念着《道德经》……外祖父那块怀表，表盖内侧刻着的“慎独”。
此刻，他慎了，也独得快他妈发疯了。
西南边境的战友。如果他们知道自己现在这副鬼样子，会怎么想？会笑他，还是会……
那我接下来到底该怎么办？
证明亚历克斯·陈不是叛徒？可那关我陈涛屁事？
为了向这个美利坚复仇？可这具身体，这条命，甚至记忆里一部分的情感羁绊，又确实属于这里。
还是仅仅因为……我不想死得这么不明不白，这么脏？
“操。”
他低低骂了一声。声音在隧道里荡开一点微弱的回音。
不能想了。再想下去，他怕自己会真的对着墙壁大吼，或者干脆坐下来，等着后面的人追上来，一了百了。
生存。先活下去。
他狠狠捶了一下自己的脑袋，疼痛让混乱的思绪暂时收敛。
缉毒警的本能重新占据上风：观察环境，评估风险，寻找资源。
他扶着墙站了起来，强迫自己将注意力从内心撕扯转移到外部世界。
步道边缘散落着一些东西：一个压扁的啤酒易拉罐，半截锈蚀的钢筋，一团纠缠在一起的、沾满油污的塑料包装纸。前方不远处，水泥墙上有一片密集的喷漆涂鸦，在昏暗光线下只能辨认出扭曲的字母和骷髅图案。墙角堆着几个深绿色的、厚重的帆布防水布袋，鼓鼓囊囊，不知装着什么。
隧道顶部的电缆支架上，挂着一些垂下来的黑色线缆。
他边走边快速扫视，大脑快速运转。
走了大概几十米，在经过第二个安全灯时，一个更强烈的念头压倒了环境扫描——联系。他必须联系外界，他需要一点线索。
他再次停下，背靠在一处混凝土支撑柱略微凹陷的阴影里，最大限度地隐藏身形。手伸进口袋，摸出那部诺基亚。
低电量警告刺眼地跳动。
打给谁？
华国大使馆？告诉他们什么？说一个华国缉毒警的灵魂，被困在一个被美利坚通缉的cIA叛徒身体里？接线员会当成疯子，或者更糟——一个低劣的挑衅。即便他们信了，隔着太平洋，他们又能做什么？派一架飞机来接他？这念头荒谬得让他几乎笑出来。
那么，在这个世界，他此刻逻辑上唯一能、也应该去质问的人——理查德·沃克。
亚历克斯的直属上司，“守夜人”任务的唯一知情人。只有沃克能解释这一切，也只有沃克，可能拥有扭转局面的权限，这通电话是绝望中的试探。
他必须听到沃克的声音，听到那个总是平稳的、带着一丝学究气的语调。
他要从第一声“喂？”里，判断出惊讶、困惑、关切，或是……其他什么东西。
手指稳定地按下那个刻在记忆里的内部紧急号码。
嘟——
拨号音在隧道的放大下格外清晰，带着空洞的回响。
嘟——
第二声。他屏住呼吸，等待那个既熟悉又陌生的声音，等待任何能揭示真相的语气变化。
咔嗒。
接通了！
“沃——”他只来得及吐出第一个音节。
几乎就在同时，他眼角瞥见亮起的手机屏幕光，在墙壁上投下了一小片晃动的、脸盆大小的光斑。
他猛地扣住手机，但已经晚了。
“contact. bearing 190. Audio and visual confirmation.（接触。方位190。声音与视觉确认。）”
一个压得极低的男声，从身后大约百米的黑暗深处传来。英语，标准，不带口音，是专业通讯用语。
陈涛的血液瞬间冰凉。
不是警察。警察不会用这种术语，不会在追击中保持这种电子静默和效率。
咻——
一种轻微的、高频的、仿佛电子昆虫鸣叫的声音几乎贴着他的耳边掠过。
频谱探测仪。这群混蛋还真是舍得下本钱啊。这是军方或高级别情报单位才有的装备。
完了。
炽白的强光手电光柱，瞬间撕破黑暗，将他藏身的柱子周围照得一片雪亮！
“Execute. Flank and advance.（执行。迂回前进。）”
那个指挥声再次响起。
沉重的战术靴砸在水泥地上的声音轰然响起，不再掩饰，向他合围而来！
彻底暴露了。
这通打给沃克的电话，成了他向猎人们发送的“我在这里”的死亡请柬。
他拇指狂按挂断键，几乎要将塑料按键按碎。屏幕熄灭的同一瞬，他将手机塞进裤袋，朝着隧道更深处的黑暗，发足狂奔！
跑！只能跑！
凭借声音判断——追兵在他身后大约七八十米，而且速度极快，训练有素，正在稳步拉近距离！
不对。
这个念头像根针一样扎进他脑子里。
手机屏幕光……不对。光凭手机，不可能这么快。他们用的是频谱仪，但即使是频谱仪，在这该死的隧道里，信号也不该这么清晰。
除非有别的。
他的手在狂奔中在全身上下摸索，最后按向自己的皮带扣内侧。那上面有一个不该有的、极薄的突起。
他的心跳停了一拍。
微型定位器。
操他妈！
他猛地扯开皮带，连带着那个小东西一起从腰间抽了出来，狠狠甩进身后的黑暗里。裤子往下滑，他一手提着裤腰，继续踉跄着向前狂奔。
裤腿绊了一下，他差点栽进铁轨，右脚在碎石上蹭掉了一层皮。
疼。
但和身后越来越近的脚步声比起来，这不算什么。
隧道开始出现坡度，微微向下。安全灯之间的距离仿佛在拉长，黑暗愈发浓郁。他冲过第三个安全灯，第四个……脚步声和光柱如同附骨之疽，紧紧咬在身后。
他妈的这条隧道到底有多长？！下一个出口在哪里？！
绝望开始伴随体力一起流失。不能停，停下就是死。但这样跑下去，被追上也只是时间问题。
就在这时。
他脚步猛地一顿。
那追兵的声音更清晰了，就在他身后最多五十米！
嗒！嗒！嗒！
陈涛全身的肌肉瞬间绷紧，他猛地回过头——
光柱已经非常接近，甚至能隐约照亮他前方几米处的铁轨。
陈涛站在昏暗的安全灯下，影子被拉得细长扭曲。
他的手，握紧了格洛克的握柄，顺手提了提裤子。
跑，还是藏？
或者，等那光柱照到自己脸上的瞬间，扣下扳机？