枪声是在地下三层响起的。
真正的、没有任何掩饰的、像要把整层楼板掀翻的那种轰鸣。
奥尔菲斯靠在楼梯间的转角处，左肩贴着冰冷的水泥墙壁，右手握着手杖——
杖身已经拔开，里面的左轮手枪握在掌心，枪管还冒着青烟。
在他面前的走廊里，三个人倒在地上。
第一个在七米外，额头中弹，身体还在轻微抽搐。
第二个在五米外，胸口中了两枪，血从身下蔓延开来，在应急灯惨白的光线下汇成一小片暗色的水洼。
第三个在转角处，只露出半条腿，能看见军靴的鞋底，一动不动。
他数过了。
走廊深处还有脚步声，至少四个，正在往这边移动，速度不快，但步伐很稳。
药房的人开始认真了。
奥尔菲斯低头看了一眼左轮手枪的弹仓。
六发子弹，打了三发，还剩三发。
他没有上膛，把枪插回手杖里，杖身旋紧，发出一声清脆的“咔哒”。
然后他从大衣内侧的口袋里摸出另一把——
一把更小的、掌心雷式的德林杰双管手枪，两发子弹，射程不远，但在这种距离上足够了。
他把德林杰塞进左手袖口，右手重新握紧手杖。
脚步声更近了。
他闭上眼，听了几秒——
四个人，间距不等，第一个和第二个人之间差三步，第二个和第三个之间差两步，第三个和第四个人之间差五步。
步伐的频率在加快，他们在做最后的冲刺。
领头的那个呼吸声最重，不是体能在下降，是在给自己打气。
这些细节施特劳斯教过他。
在药房，领头的那个永远是最容易被击中的——
因为他们最想证明自己不怕。
他睁开眼。
第一个人出现在转角的瞬间，奥尔菲斯的手杖杖尖从墙壁边缘探出，精准地卡住了他的脚踝。
那人猛地向前扑倒，身体在惯性的作用下飞出去，头部撞在走廊对面的墙壁上，发出一声沉闷的、像是西瓜摔在地上的声响。
他没有再动。
奥尔菲斯没有看他的结果。
杖尖触地借力，整个人从转角处弹了出去。
第二个人已经举起了枪——
一把柯尔特左轮，枪管指向奥尔菲斯的胸口。
两人的距离不到三米，在这种距离上，他甚至不需要瞄准。
但他的手指还没有扣到扳机上，奥尔菲斯的右手已经抓住了他的枪管，用力向左一推，同时左手从袖口里滑出德林杰，抵住了他的下巴。
枪声很闷，像是有人用拳头捶了一下墙壁。
第二个人仰面倒下，德林杰的子弹从他的下颌穿入，没有穿透颅顶，停在颅腔里。
他死得很快，快到甚至没有感觉到疼痛。
第三个人比前面两个快。
奥尔菲斯推开第二个人枪管的那一瞬间，他已经绕到了奥尔菲斯的左侧，枪口抵住了奥尔菲斯的腰侧。
奥尔菲斯能感觉到冰冷的金属透过大衣的布料，贴在他的肋骨上。
他没有退。
他松开了右手里的手杖，左手握着还在冒烟的德林杰，身体猛地向右旋转。
子弹擦着他的腰侧飞过去，撕开了大衣的下摆和衬衫的边缘，在皮肤上留下一道灼热的、像是被烙铁烫过的痕迹。
他没有感觉到疼——至少现在没有。
旋转的过程中，他的右手抓住了第三个人的手腕，用力向外一拧。
骨节错位的声音很脆，像折断一根干枯的树枝。
枪从第三个人的手里滑落，奥尔菲斯接住了它。
一把韦伯利转轮手枪，比他的左轮重一些，弹仓里有五发子弹。
他没有用这把枪，而是抡起它，用枪柄砸在了第三个人的太阳穴上。
那人软了下去，像一袋被抽空了的面粉。
第四个人没有冲上来。
奥尔菲斯站在走廊中央，左手握着德林杰，右手握着那把借来的韦伯利，大衣的下摆在冒烟，腰侧有一道正在渗血的红痕。
他的呼吸有些急促，但他的眼神很平静——
平静得像是在伦敦的书房里翻看一本无聊的书。
他等了五秒。
脚步声没有靠近。
第四个人在后退，步伐很快，军靴踩在水泥地面上发出急促的嗒嗒声，越来越远，越来越轻，最后消失在走廊深处的某个转角后面。
奥尔菲斯没有追。
他没有那个必要。
他低下头，看着走廊里横七竖八的四个人的身体。
第一个人的头部有一大片暗色的血迹，在应急灯惨白的光线下几乎发黑。
第二个人仰面躺着，下巴上有一个小指粗细的弹孔，眼睛半睁着，瞳孔已经散开了。
第三个人侧卧在墙壁边，太阳穴上有一个深深的凹陷，皮肤没有破，但摸上去像是一个被捏扁了的橘子。第四个人跑了。
他弯腰捡起手杖，杖身上沾了血，他用袖口擦了擦，重新握在手里。
然后他靠上墙壁，闭上眼睛，让自己的呼吸慢下来。
腰侧的伤口在疼。
一种持续的、像是有小火苗在皮肤下面慢慢燃烧的疼。
他能感觉到血正在从伤口里渗出来，沿着肋骨往下淌，被腰带的边缘挡住，然后洇进衬衫的下摆里。
他伸手摸了摸伤口的边缘。
子弹没有打中他，只是擦过去，撕开了一层皮肉。
不算深，不需要缝针，但需要包扎。
他没有包扎的材料，也没有时间找材料和联系施密特。
他从大衣口袋里掏出一块手帕，叠了两下，塞进腰带里，压在伤口上。
手帕很快就被血浸透了，但血止住了——
至少没有继续往外淌。
他睁开眼睛，看着走廊尽头的黑暗。
弗雷德里克在里面。
这个念头像一根钉子，钉在他的脑子里，从弗雷德里克失踪的那一刻起就没有拔出来过。
他带着这根钉子指挥了七弦会在纽约的全部行动，带着这根钉子从正门杀进来，带着这根钉子穿过地下二层、三层、四层，一直走到这里。
钉子还在，但钉子周围的血肉已经麻木了，他感觉不到累了。
他站直身体，手杖杖尖点地，开始往走廊深处走。
走了不到十步，他的头突然痛了一下。
不同于之前那种缓慢的、像涟漪一样扩散的钝痛，这是一种更尖锐的、像是有人用针从太阳穴刺进去、然后在颅骨内侧搅动的剧痛。
他的脚步顿了一下，手杖杖尖在地面上滑了一下，整个人差点失去平衡。
他扶住墙壁，手指扣进墙面的裂缝里，稳住了身体。
痛感持续了不到三秒。
三秒之后，它像来时一样突然地消失了，只留下一种空洞的、像是脑壳里被挖走了一块东西的恍惚感。
奥尔菲斯站在黑暗的走廊里，大口大口地呼吸着。
他的额头上有冷汗，顺着眉骨往下淌，滴在眼睛里，蜇得他眼眶发酸。
他用袖口擦了擦，继续往前走。
走了两步，他又停下了。
因为他发现自己不记得刚才那段走廊长什么样了。
他不记得自己走了多少步，不记得拐了几个弯，不记得头顶的管道是什么颜色的。
那段路在他的记忆里是一片空白，像是被人用橡皮擦掉了一样。
他站在原地，仔细回想了几秒。
走廊，应急灯，管道，脚步声——不对。
他没有脚步声的记忆。
不是“没有听到”，是那段记忆根本就不存在。
他的意识在那段时间里断线了，像一台出了故障的机器，在无人操作的状态下自动运行了几十秒。
他看着自己的手。
手指在微微颤抖。
他的身体在告诉他——你该停了。
他握紧拳头，把颤抖压了下去。然后继续往前走。
地下四层的楼梯间比上面几层更窄，更暗。
应急灯的数量减少了，每隔十几米才有一盏，惨白的光在黑暗中显得格外刺眼。
楼梯的台阶上有血迹，是别人的。
暗红色的血沿着台阶往下淌，在每一级台阶的边缘汇成一小摊，然后继续往下滴。
奥尔菲斯踩过那些血迹，军靴的鞋底沾上了粘稠的血，每走一步都会发出轻微的、像是撕开什么东西的声音。
楼梯的尽头是一扇门。
铁门，没有把手，没有锁孔，只有一块金属铭牌，上面刻着一个编号——“b-601”。
地下六层。
他推了一下门，没动。
他又推了一下，还是没动。
门是从里面锁上的，门轴生了锈，门缝里透出一丝冷风。
他退后一步，举起手杖，杖尖对准了门轴的位置。
杖身里的左轮手枪还有三发子弹，三发，够用了。
第一枪打掉了上门轴。
金属碎片四溅，在应急灯的光线下像一群受惊的萤火虫。
第二枪打掉了下门轴。
铁门晃动了一下，失去了支撑，向内倾斜。
第三枪打在了门板的正中央，不是要破坏门，是要借着子弹的冲击力把门推开。
门倒了。
声音很大，在空旷的地下六层回荡了好几次，像一连串沉闷的鼓声。
烟尘从门框里涌出来，呛得他咳嗽了两声。
他用袖口捂住口鼻，穿过烟尘，走进了地下六层。
走廊比上面几层更宽，更高，墙壁上刷着淡灰色的防水涂料，地面上铺着防滑的金属网格板。
头顶的管道比上面几层更密集，有些管道的表面结了一层薄薄的冰霜，在应急灯的光线下泛着冷冽的光。
空气又冷又干，吸进肺里像刀割一样。
他走了不到三十步，又停下了。
他听见了枪声。
不是从上面传来的，是从下面传来的。
地下七层，或者更下面。
枪声很密，是连射——有人在用自动武器。
然后是爆炸声，闷闷的，被厚厚的混凝土和钢筋过滤了好几层，传到耳朵里已经变成了低沉的、像远处打雷一样的轰鸣。
施特劳斯他们到了。
奥尔菲斯加快脚步，穿过走廊，找到通往地下七层的楼梯。
楼梯间的门开着，里面的应急灯坏了，只有楼梯转角处有一盏还亮着，发出微弱的、快要熄灭的光。
他走进去，黑暗像潮水一样涌过来，将他整个人吞没。
他摸着手杖杖首的渡鸦雕花，一步一步地往下走。
楼梯很陡，台阶很窄，有些地方的台阶上堆着碎石和碎玻璃，踩上去发出细碎的、像踩碎骨头一样的声响。
走到地下七层和八层之间的楼梯转角时，他停下了。
身体确实撑不住了，腰侧的伤口在疼，头还在隐隐作痛，衬衫被汗湿透了，贴在背上，又冷又黏。
但让他停下来的不是这些。
他感觉到了一种东西。
不是声音，不是光，不是任何可以用五官感知到的东西，而是一种更原始的、更本能的、像是从脊椎骨深处涌上来的战栗。
有什么东西在下面。
是一种不属于这个世界，不属于任何世界，一种古老的、混沌的、不可名状的存在。
伊德海拉。
只可能是祂。
奥尔菲斯站在楼梯转角处，握着渡鸦雕花的手指收紧了。
他能感觉到祂在那里，在黑暗中，在混凝土和钢筋的尽头，在某个他看不见、摸不着、但确实存在的地方。
祂没有动，没有发出任何声音，没有释放任何力量，但祂的存在本身就是一种压迫——
像是一座看不见的山，压在这栋建筑的最深处，压在所有进入这片区域的人的心头。
艾维说过，伊德海拉的能量波动很微弱，微弱到几乎感觉不到。
那不是因为祂不在那里，而是因为祂在睡觉，在等待，在积蓄力量。
祂在等什么？
奥尔菲斯没有往下想。
他深吸一口气，空气又冷又干，吸进肺里像刀割一样，然后继续往下走。
弗雷德里克在里面。
这个念头依然是那根钉子，钉在他的脑子里，钉在他的心脏上，钉在他的脊椎里。
只要这根钉子还在，他就不会停。
他走完了最后一段台阶。
地下九层。
没有应急灯。
没有光。
没有声音。
黑暗像一堵墙，堵在楼梯间的出口处，厚得像是可以用手摸到。
奥尔菲斯从口袋里掏出火柴，划了一根。
橘红色的火苗在黑暗中跳了一下，照亮了面前的一小片区域——
水泥墙壁，水泥地面，一扇铁门。
铁门开着，门板倒在走廊的地面上，门框的位置有一个巨大的、像是被陨石砸出来的凹陷。
凹陷的边缘是参差不齐的、像锯齿一样的裂纹，从裂纹里露出断裂的钢筋。
钢筋的断面在火柴的光线下泛着银白色的光泽，像是被什么东西一口咬断的。
火柴灭了。
奥尔菲斯没有划第二根。
他摸黑走进了那扇铁门。
弗雷德里克是在地下九层的走廊深处遇到第一个活人的。
一个药房的哨兵，二十出头，脸上还有没刮干净的胡茬，手里握着一把温彻斯特连发步枪，枪管上装着刺刀，在黑暗中闪着冷光。
他的呼吸很重，心跳很快，瞳孔放得很大——因为恐惧。
弗雷德里克靠在走廊的转角处，听着那个哨兵的呼吸声。
他在黑暗中站了很久，久到他的眼睛已经完全适应了这里的光线——
说“光线”其实有些夸张。
地下九层没有灯，但走廊尽头的楼梯间方向有一盏应急灯的光漏了进来，微弱得像月光，但足够让他看清走廊的大致轮廓。
哨兵在往前走。
步伐很慢，每走一步都要停下来听几秒，像一只正在接近猎物的猫。
但他不是真正的猫，他是一只被关在笼子里的猫，他的每一个动作都透露出一个信息：
他不想在这里，他不想做这个任务，他想跑，但他的腿不听他的话。
弗雷德里克听着他的呼吸声，判断着他的距离。
十米。
八米。
六米。
五米。
四米。
他从转角处闪了出去。
哨兵的眼睛在那一瞬间急剧收缩。
他的手指扣向扳机——但不是扣在扳机上，而是扣在扳机护圈上。
他的枪没有上膛。
老天，这个细节在训练中绝对会被教官用最脏的话骂上十分钟。
但在黑暗中，在恐惧中，在肾上腺素冲垮一切理性的时候，这个错误是可以理解的。
可弗雷德里克不需要理解他。
也没有那个义务。
他的左手抓住了枪管，用力向左一推，刺刀从他的耳侧划过去，削掉了两根飘起来的银白色发丝。
右手的手掌边缘劈在了哨兵的喉结上，力度不大不小，刚好够让他的气管暂时痉挛，发不出任何声音。
哨兵的身体软了下去。
弗雷德里克接住了他手里的枪，轻轻放在地上，然后把他拖到走廊的墙边，让他靠墙坐着，头垂在胸前，看起来像是在打瞌睡。
整个过程用了不到五秒。
弗雷德里克靠在墙上，深吸了一口气。
他的手腕上还有那道磨出来的红痕，手掌上还有被金属表带边缘勒出来的痕迹，嘴唇干裂，眼窝深陷，衬衫皱得像一团被揉过的纸，裤腿上沾满了灰尘和不知名的污渍。
但他的眼睛——那双银灰色的眼睛——在黑暗中亮得像两颗打磨过的宝石。
有疲惫，有愤怒，有恐惧，但这些情绪都被压在一种更深层的、更坚韧的东西下面。
那不是意志力，是意志力被烧光了之后剩下的灰烬，灰烬里还藏着一点没有熄灭的火星。
那火星的名字，叫奥尔菲斯。
他知道奥尔菲斯会来。
不是因为奥尔菲斯说过什么——他们之间不需要说那些话。
是因为他知道，如果换作是奥尔菲斯在里面，自己在外面，自己也会做同样的事。
不是“应该”，不是“责任”，不是“情分”。
是必须。
是一种根本不需要考虑的本能。
他沿着走廊往前走。
脚步很轻，几乎没有声音——
在克雷伯格家族的那些年，他学会了很多东西。
学会在深夜从琴房里溜出来不被发现，学会在走廊转角处停下脚步听管家的脚步声，学会在黑暗中辨认每一个细微的声响。
那些技能在克雷伯格家族的时候是用来逃避的，在这里是用来活下去的。
走廊的尽头是一个交叉路口。
三条岔路，一条朝左，一条朝右，一条朝前。
朝前的路最短，不到十米就有一扇门，门是开着的，门缝里透出应急灯惨白的光。
朝左的路最长，看不到尽头，但能闻到风的气味——
那边有一个出口，也许是楼梯间，也许是通风井。
朝右的路中等长度，尽头是一扇铁门，门上有编号，但光线太暗，看不清楚。
弗雷德里克闭上眼睛，在脑海中调出那张画了四天的地图。
送饭的脚步从左边来，审问的人从前面来，那天夜里带他进来的人从右边走。
三条路，三个方向，三种不同的用途。
左边是后勤通道，通向楼梯间和设备层。
前面是核心区域，通向审讯室和关押区。
右边是高级通道，通向据点管理人员的办公区和生活区。
奥尔菲斯会从哪边来？
不一定。
他可能会从左边来——楼梯间是最直接的路线。
也可能从右边来——据点管理人员被制服之后，可以用他们的权限打开所有门。
但最有可能的是——他已经在里面了。
弗雷德里克朝前走。
脚步依然很轻，但比刚才快了一些。
走了不到二十步，他听见了枪声。
是从前面传来的。
枪声很密集，像是有人在用自动武器扫射，中间夹杂着几声左轮手枪的低沉轰鸣。
然后是喊叫声，然后是脚步声，然后是某种沉重的、像是金属撞击肉体的闷响。
他加快了脚步。
不是跑——跑太吵了，跑会错过转角处的危险，跑会让他在遭遇敌人的时候没有余力反应。
他的脚步依然很轻，但每一步都迈得很大。
走廊的尽头是一个t字路口。
左转是关押区——他来的方向。
右转是核心区——枪声传来的方向。
他选择了右转。
走廊变宽了。
墙壁从水泥变成了淡灰色的防火板，地面上铺着防滑的橡胶垫，头顶的管道被整齐地包裹在银色的保温层里。
这里更干净，更安静，更接近“正常”的建筑内部。
但空气里弥漫着一股淡淡的、说不清道不明的气味——
一种微妙的、像是某种化学试剂的味道。
弗雷德里克放慢了脚步。
这个气味他不熟悉，但他的身体熟悉——
他的皮肤在起鸡皮疙瘩，他的后颈在发麻，他的呼吸变得更快更浅。
这是恐惧的生理反应，但他的大脑并不觉得恐惧。
他的身体在告诉他这里有危险，而他的大脑在告诉他——
oK，我知道，我在处理。
他转过下一个转角。
走廊尽头，站着一个人。
深灰色的大衣，衣摆被撕开了一道口子，露出里面白色的衬衫和衬衫上暗红色的血迹。
右手握着手杖，杖尖点在地上，姿态随意得像是站在自家书房里。左手垂在身侧，手指微微弯曲，随时准备从袖口里滑出那把德林杰。
栗色的眼睛在黑暗中亮着，看着弗雷德里克的方向，看着他。
那双眼睛里有疲惫，有血丝，有没来得及消下去的杀意。
但在看到弗雷德里克的那一瞬间，那些东西被另一种东西盖住了。
一种更柔软的、更温暖的、像是被阳光晒过的棉被一样的东西。
弗雷德里克站在走廊的另一端，看着奥尔菲斯。
他们之间隔着不到二十米的距离。
二十米，中间有两盏应急灯，一扇开着的门，几个散落在地上的弹壳，还有一具倒在墙角的、穿着药房制服的尸体。
但那些都不重要。
奥尔菲斯看着他，看了三秒。
然后他笑了。
那笑容很轻，很淡，嘴角微微弯起一个弧度，像是在说:
“你在这儿啊。”
弗雷德里克没有笑。
他走过去，步伐不快，但每一步都踩得很实。
军靴踩在橡胶垫上，发出轻微的、有节奏的声响。
他走到奥尔菲斯面前，停下，看着他腰侧那道正在渗血的伤口，看着他大衣下摆那个被子弹撕开的口子，看着他衬衫上那片暗红色的血渍。
“你受伤了。”他说。
不是疑问，是陈述。
奥尔菲斯低头看了一眼自己的腰侧，好像在确认那是不是真的在流血。
然后他抬起头，看着弗雷德里克，嘴角那个弧度还在。
“擦破了一点皮。”他说，“你呢？”
弗雷德里克看着他。
“我没事，没受伤。”
奥尔菲斯点了点头。
他的身体在那一瞬间微微晃了一下，绷了太久的弦终于松了一点。
他握着手杖的手指松开了一些，然后又握紧。
他的呼吸变慢了一些，肩膀下沉了一些，眉间那道深深的褶皱舒展了一些。
整个人像是从一块冰冷的、坚硬的花岗岩，变成了一棵正在慢慢吸水的、重新焕发生机的植物。
弗雷德里克看着他的变化，没有说话。
他只是伸出手，轻轻握住了奥尔菲斯垂在身侧的那只手。
那手微凉，指节分明，骨节处泛着淡淡的青色。
但很稳。稳稳地握着他的手，不紧不松，像是在确认什么，又像是在承诺什么。
他们就这样站了几秒。
几秒的温存，在黑暗的、弥漫着硝烟和血腥味的走廊里，在头顶应急灯惨白的光线下，在身后那具药房制服尸体的注视中。
然后，声音来了。
从前面传来的。
密集的脚步声，至少十几个人，军靴踩在水泥地面上，节奏急促而整齐。
枪械的金属碰撞声，有人在拉动枪栓，有人在喊“快”“快”“快”。
然后是命令声，德语——不是标准的柏林口音，带着某种南方方言的腔调，很可能是巴伐利亚地区的人。
奥尔菲斯没有回头。
他只是微微侧了侧头，听了几秒，然后转过身，将弗雷德里克护在身后。
他的身体挡在弗雷德里克和走廊前方之间，手杖横在身前，杖尖朝下，左手从袖口里滑出那把德林杰，换了弹，两发子弹。
右手握着手杖，杖身里的左轮手枪还有三发子弹。
五发子弹，十几个人。
他没有退。
弗雷德里克站在他身后，看着他的后背。
那后背很宽，很直，大衣的布料上有枪火燎过的焦痕，有血迹，有灰尘。
但在弗雷德里克眼里，那是这个世界上最安全的地方。
奥尔菲斯的左手在德林杰的扳机护圈上搭了一瞬，然后移开。
他的右手从手杖上松开，伸进大衣内侧的口袋里，掏出一个小小的黑色方块——
那是通讯器，弗洛伦斯在出发前塞给他的，说“这个的加密级别比耳麦高，关键时候用”。
他按下通讯键。
“弗洛伦斯，我在九层，和弗雷德汇合了。外围正在收缩，至少十几个人，从核心区方向过来，需要支援。”
他的声音很平静，平静得像是在汇报今天的天气。
通讯器里传来弗洛伦斯的声音，带着电流的滋滋声，但依然清晰：
“收到，莱昂和伊万在六层，正在往上清。拉裴尔和卡米洛在五层，刚和施密特他们汇合。诺顿他们——”
她的话被一声巨响打断了。
一种更沉重的、更原始的、像是有人用一把巨大的锤子砸在地面上发出的声音。
那声音从上面传来，穿过厚厚的混凝土和钢筋，传到地下九层的时候已经变成了一声低沉的、让人胸口发闷的轰鸣。
然后，走廊尽头的天花板裂开了。
猛地向下塌陷，像是一块被砸碎的饼干。
水泥碎块、钢筋、管道、保温层的碎片，混在一起从上方倾泻下来，砸在地上，发出震耳欲聋的响声。
烟尘腾起，弥漫在整个走廊里，呛得人喘不过气。
奥尔菲斯用手臂挡住眼睛，后退了两步。
弗雷德里克在他身后，一只手搭在他的肩上，另一只手从地上捡起一块碎玻璃——
没有武器的时候，碎玻璃就是武器。
烟尘缓缓散去。
走廊尽头，那片塌陷的区域中央，站着一个巨大的身影。
三米多高。
苍白的皮肤在应急灯的光线下泛着病态的青白色。
左半边脸焦黑，纯白色的全瞳在黑暗中亮得像两颗冷星。
磁性黑石构成的右臂垂在身侧，爪状的手指微微张开，指尖还挂着细碎的水泥粉末。
胸口的巨大空洞里什么都没有，却能听见风从空洞里穿过的声音——
低沉的，像远处有人在哭。
愚人金。
他的那柄巨大矿镐已经不在肩上，而是插在面前的地面上，镐头深深嵌入水泥，镐柄还在微微颤动。
他的站姿和平时不一样——那种嚣张的、随意的、什么都不在乎的站姿不复存在，微微弓着背，重心前倾，像一只正准备扑出去的猛兽。
他低头看着奥尔菲斯。
纯白色的全瞳里，那种惯常的、傲慢而无意义的微笑消失得无影无踪。
取而代之的是一种罕见的、奥尔菲斯从未在他脸上见过的表情——
焦急。
紧张。
甚至有一丝恐惧。
“奥尔菲斯！”他的声音沙哑粗粝，像是碎石摩擦的声音，但语速比平时快了一倍，“别往前走了。往后撤，现在，立刻。”
奥尔菲斯的瞳孔微微收缩了一下。
在他还没来得及开口问为什么的时候，艾维的声音同时在所有人的脑海中炸开了。
尖锐的、急促的，带着一种从未出现过的惊慌。
“所有人！伊德海拉出来了！”