维克是在打扫战场的时候受伤的。不是枪伤，不是刀伤，是被一块飞溅的碎玻璃划的。圣保罗教堂的钟楼上，公爵灰化的时候，身体里积压了二十年的污染瞬间释放，像一颗小型炸弹。玻璃碎了，石头裂了，灰烬飞了。维克站在教堂门口的台阶上，一块碎玻璃从他的左耳飞过，削掉了半个耳廓。血流了一脸，他用手一摸，手指红了。
“维克！你的耳朵！”米莉跑过来，从医药包里翻出纱布。
“哪只？”
“左边。”
“还好不是右边。右边听得清楚。”
米莉看着他，嘴角动了一下。不是笑，是那种被人用话堵住了、不知道该哭还是该笑的表情。她用纱布按住他的耳朵，血还在流，纱布红了，又换一块。维克叼着烟，没有点，烟湿了，被血浸透了。
“维克。你的烟。”
“没事。还有。”
他从口袋里摸出一根新的，叼在嘴里。米莉帮他点上，他吸了一口，烟从鼻腔里喷出来，混着血腥味。
“疼吗？”
“不疼。没知觉了。”
“你骗人。”
“有一点。”
莱恩从教堂里走出来，左手垂在身侧，右手吊在胸前。他看着维克的左耳，纱布包得很厚，血还在渗。那道光在他体内跳了一下。不是亮，是动。它在告诉他——维克不会死。耳朵没了，但人还在。
“维克。你的耳朵。”
“废了。”
“还能听见吗？”
“能。用右耳。”
“左边呢？”
“嗡嗡响。像有蜜蜂。”
“那是耳鸣。过几天就好。”
“过几天不好呢？”
“那就一直嗡嗡。”
维克看着他，嘴角动了一下。“你和你手上的光一样，不会安慰人。”
“知道。但不学。”
维克把烟头弹到地上，用脚踩灭。他站起来，腿还有点瘸，但没有扶墙。他看着教堂的钟楼，圆顶裂了，玻璃碎了，石头掉了一地。公爵的灰烬被风吹散了，不知道飘到了哪里。也许在泰晤士河里，也许在某个人的窗台上，也许在裂缝里。
“莱恩。公爵死了。深井会什么时候来？”
“不知道。也许明天，也许后天。也许下一秒。”
“你的手能打吗？”
“能。用左手。”
“左手也废了。”
“没废。还能握拳。”
“拳头打不死深井会。”
“那就用头。”
维克沉默了几秒，从口袋里摸出那副扑克牌，旧的，边缘磨毛了。他洗了洗，抽出一张。红桃A。他把牌翻过来，让莱恩看到。
“科尔说，红桃代表心。做人要有心。”
“你今天怎么想到说这个？”
“因为今天差点死了。”
他把牌放回去，收进口袋。他看着教堂门口，阿尔弗雷德从里面走出来，灰色西装上全是灰。他的头发也白了，不是染的，是老了。他走到维克面前，看着他包着纱布的左耳。
“维克。你的耳朵。”
“废了。”
“你恨公爵吗？”
“不恨。他死了。”
“你恨深井会吗？”
“没见过。不知道。”
“那你还打吗？”
“打。不打，耳朵白没了。”
阿尔弗雷德看着他，浑浊的眼睛里有光。“你和你手上的光一样，不知道退。”
“知道。但不退。”
阿尔弗雷德转身走了。他走向议会大楼的方向，步伐很慢，但很稳。老了，还在走。
维克靠着教堂门口的柱子，从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，点上。他吸了一口，烟从鼻腔里喷出来。左耳的伤口还在疼，不是疼，是嗡嗡响。像有蜜蜂。他用右手捂住左耳，嗡嗡声小了一些，但还在。
“维克。你该去医疗室。”米莉站在他旁边。
“不去。林恩会骂。”
“骂也要去。”
“骂了也不去。”
“那你的耳朵会感染。”
“感染就感染。感染了切掉。切了就不疼了。”
米莉看着他，嘴角动了一下。“你和你手上的光一样，不知道疼。”
“知道。但不叫。”
莱恩走过来，站在维克旁边。两个人靠着柱子，看着东边的天空。暗红色的光在褪，很慢，但看得到。裂缝在合，源在合。月亮上的裂纹在变小。
“莱恩。你说深井会会来。他们怎么来？”
“不知道。也许从裂缝里来。也许从伦敦来。也许一直在。”
“一直在？”
“议会解散了，文森特在收容所，阿尔弗雷德在收拾文件。他们不出手，因为他们在等。”
“等什么？”
“等人去请他们。”
“谁去请？”
“他们自己。”
维克把烟头弹到地上，用脚踩灭。他从口袋里摸出那副扑克牌，抽出一张。黑桃A。他看了很久，然后放回去。
“莱恩。这张黑桃A，我留着。不给你了。”
“为什么？”
“因为你不死了。你活着，这张牌就不吉利。”
“那你给谁？”
“给科尔。烧给他。”
维克转身，走进教堂。他的脚步声在石板上回荡，一瘸一拐，但没有停。莱恩看着他的背影，看着他的左耳，看着纱布上渗出的血。他没有跟上去。
风吹过教堂门口，卷起一片灰烬。灰烬落在莱恩的红色风衣上，他没有拍掉。他只是在站着，看着东边的天空。
那道光在他体内没有亮。但它在动。像一个人坐在门口，等着太阳出来。太阳不会出来，月亮落了就是白天，灰白色的，没有太阳。但他还是在等。