第81章：武术学习，艰苦训练
陈默把背包拉链拉到顶时，手指碰到了内袋里那张折得方正的素描纸。他没拿出来，只是隔着布料按了按，确认它还在。天刚亮，街灯还亮着，风吹过树梢，把影子扫在人行道上。他拐进影视城后门的小巷，脚步没停。
老吴已经在门房外抽烟，半截烟头夹在指间，看见他走近，没说话，只抬了抬下巴。
“我想学点基础动作。”陈默站定，声音不高，“马步、冲拳、闪避，能护住人的那种。”
老吴把烟头摁灭在墙根，站起身，上下打量他：“你昨晚在台上风光完了，今早跑我这儿演武行？”
“不是演。”陈默解开背包，放在水泥地上，脱掉外套，“我想练。”
老吴冷笑一声：“练？你这身板，五十公斤沙袋都扛不住，还练？”
陈默没反驳，走到空地中央，双脚分开，膝盖弯曲，扎下马步。动作生硬，重心不稳，但他没调整，就那么站着。
一分钟过去，他的腿开始抖。两分钟后，汗从额角滑下来，流进眼睛，他没擦。三分钟整，膝盖一软，整个人侧倒在水泥地上，手撑着地，喘得厉害。
老吴蹲下来，盯着他：“就这？还练？”
陈默撑着膝盖站起来，呼吸还没平：“我还能再试。”
“试什么？你以为武行是群演，摆个架势就能蒙混过关？”老吴站直，“站桩是基本功，不是表演。你刚才那三分钟，膝盖外翻，腰塌了，气浮在胸口——你根本不懂怎么用劲。”
“所以才来学。”
老吴盯着他看了几秒，忽然转身走进门房，拎出两个沙袋，各二十斤，扔在他脚边：“俯卧撑，十组，每组十个，沙袋压背上。做完再说别的。”
陈默没问能不能减点，也没说身体还没缓过来。他趴下，把沙袋搭上背，双手撑地，开始下压。
第一组还能撑住。第二组时，肩膀发酸，动作变慢。第三组做到第五个，胃里一阵翻搅，他侧头吐了出来，酸水混着昨晚没消化的粥，溅在水泥地上。
老吴站在旁边，面无表情：“吐完继续。武行没‘不舒服’这个词。”
陈默抹了把嘴，重新趴下，继续。
第四组时，他的手臂开始打颤，每一次下压都像在推一堵墙。第五组，沙袋压得他呼吸困难，他改用腹式呼吸，鼻吸口呼，节奏放慢，像当初扮演老中医时教人调气那样，一点点把气息沉下去。
第六组，他开始在心里默念。不是口诀，不是动作要领，而是儿子从滑梯上摔下来的那一秒——他冲过去接，差半步，孩子磕在台阶上，哭得撕心裂肺。他记得自己当时跑得肺都要炸了，可还是不够快。
“如果我再快一点……如果我能稳稳接住他……”
第七组，他的动作变了。不再是机械地上下，而是每一次撑起，都带着一股往前冲的劲，像是要扑出去救人。拳头贴地的位置，指节发红。
老吴没说话，默默走过去，把两个沙袋拿掉一个。
第八组开始，陈默的冲拳动作不自觉地加了进去——每做完一个俯卧撑，顺势起身，一记直拳打出，再蹲下继续。拳风带起一点尘土。
第九组，他的裤子被磨破了，膝盖渗出血丝，混着灰尘，蹭在水泥地上留下淡红的印子。
第十组，他做完最后一个，趴在地上，没力气抬头。汗水滴下来，在地面砸出一个小湿点。
老吴递来一瓶水：“起来，别趴着。武行倒下可以，但得自己爬起来。”
陈默抓住他的手，借力站起。腿抖得厉害，但他没扶墙。
“接下来是冲拳。”老吴指了指空地，“一百次，标准动作——蹬地、转腰、送肩、出拳，收拳要快。少一次，重来。”
陈默点头，站定，开始。
第一轮二十次，动作还稳。第三十次，肩膀像被刀割，每一次出拳都牵动筋骨。第五十次，他的拳速慢了，但每一拳打出，都咬着牙，像是要把什么压进地里。
第六十次时，他忽然想起昨晚礼堂里的那个小女孩——她缩在母亲怀里，听见手语时抬起头，眼睛亮了一下。他打出一拳，默念：“快一点，再快一点。”
第七十次，他的动作开始连贯。不再是孤立的拳，而是有了节奏，像某种重复了千百遍的本能。
第八十次，老吴站在旁边，没再数，只是盯着他的肩轴转动。
第九十五次，陈默的拳风带起了沙尘，指节破皮，但他没停。
第一百次，他收拳回腰，站定，胸口剧烈起伏。
“马步。”老吴说，“三分钟，这次不许倒。”
陈默扎下桩，双腿分开，膝盖对准脚尖，腰背挺直。这一次，他的重心稳了，呼吸沉在丹田，像在扮演某个深藏不露的武馆教头，但又不只是扮演——他知道自己在练，不是演给别人看。
第一分钟，肌肉酸胀。第二分钟，双腿像被铁箍锁住。第三分钟，他的视线开始模糊，但没闭眼，盯着前方一米处的地缝，死死撑着。
时间到，他缓缓起身，腿一软，单膝跪地，但没全倒。
老吴扔来一条毛巾：“翻滚，低空，三次，从这边滚到那边。”
陈默爬起来，走到起点，趴下，屈身，开始翻滚。第一次，动作僵硬，肩膀磕地。第二次，他调整角度，借力翻身，动作利落了些。第三次，他滚到终点，手撑地起身，脸上全是灰，但站得笔直。
训练结束，老吴没说行不行，也没说明天还来不来。他蹲下，开始收拾散落的护具——护膝、护肘、沙袋，一件件码进旧木箱。
陈默没走，也蹲下来，帮他整理。动作笨拙，护膝带子缠了两次才系好，但他没停，一件件理齐，放进去。
老吴看了他一眼，没说话，起身走进门房，再出来时，手里多了瓶水，扔给他。
“明天五点四十，别迟到。”老吴靠在墙边，点了根烟，“疼是正常的，但别喊出来——咱们这行，疼也得演没事。”
陈默拧开瓶盖，喝了一大口，水顺着嘴角流下，他没擦。
他低头看着自己的手——指节红肿，掌心磨破，膝盖还在渗血。这些伤不是演出来的，是真疼。
他把空瓶捏扁，扔进旁边的垃圾桶，轻声说：
“我习惯演了。”